Clysuva

Non dirmi cosa ne pensi che voglio sentire.

Fare il pane a casa

Negli ultimi giorni, l’atto di “fare il pane a casa” sui social media è stato un argomento molto interessante. Le immagini di pane fatte dai paneisti erano davvero impressionanti, orgogliose del prodotto che hanno scoperto. Chiudere le case a causa dell’epidemia di virus (dovrei dire di essere spento?), sviluppato un comportamento “cucinare da soli, mangiare da soli” nel contesto del pane negli esseri umani. Forse questa epidemia di virus li ha portati a trovare il tempo per fare richieste simili che già esistono. Tanto che mi sentivo come se fossi nei giorni del fuoco, che a volte induce le persone a imparare a mangiare cibo. C’erano anche quelli che hanno iniziato a coltivare cipolle e prezzemolo sul loro balcone o piccolo giardino. Ho vissuto la vecchia forma di questi nuovi sviluppi fino a quando ero un bambino e anche malato. Per esempio, davo il mio pane da noci al ragazzo del nostro vicino che mangia pagnotta, e lui mi dava la pagnotta di pane, e lo mangiavamo con piacere. Non compreremmo il pane dal forno. Circondato da viti, un fuoco sarebbe stato acceso sul fuoco nel nostro povero ma bellissimo cortile con tutti i tipi di fiori, e mia madre e le donne vicine avrebbero cucinato pane di lamiera. Ha iniziato all’alba ed è durato fino a mezzogiorno. A proposito, da quando la nostra colazione è stata dimenticata, siamo quasi morti di fame. Nelle parole di mio padre, mia madre faceva “tempo di uccello”, a mezzogiorno, sul lenzuolo, chiamato torta di spinaci (chiamato frittelle fuori Adana, ma era un po’ diverso da lei). Dio, quella era felicità! Soprattutto se è scritto e c’è anguria fredda…

L’ODORE DELL’UMANITÀ

La nostra casa era una tipica casa mediterranea circondata da un muro di edera. C’era una porta del cortile improvvisata fatta di rotaie, sempre in piedi aperto nella stessa distorsione. Nella parte superiore della serata, mia madre e le donne della porta accanto si sedevano e intervistavano. Proprio accanto a loro c’era un mucchio di pietre lì in piedi per tutto il tempo che riuscivo a ricordare. Era un mucchio così vecchio che ora c’era erba nelle pietre, e i piccoli fiori blu sbocciavano. Dopo il tramonto, ci sarebbero stati dei rumori che uscivano da queste pietre, pensando: “Il suono della notte”. Sarebbe stato coinvolto nelle conversazioni delle donne. Chissà, forse era la voce del silenzio. Cercherei di trovare queste voci. Proprio quando pensavo di averlo trovato, sarebbe venuto da sotto un’altra pietra. Mi stancherei di cercare finalmente queste voci misteriose. In tali serate, l’odore del pane circondava la nostra strada. Questo odore era l’odore della vita che continuava, “qualunque cosa possiamo oltre all’essere umani”, a sopportarlo tranquillamente, alla sincerità. Era l’odore del tuo passato, tempi innocenti, persone ben intenzionate e rassicuranti. Era l’odore dell’umanità! E ‘stato anche il risultato di persone che fanno il pane nelle loro case, in un certo senso, manca l'”odore dell’umanità”, trovarlo, cercando di raggiungere quell’odore. Toccare la farina, collegare la farina con l’acqua, spogliare i pezzi di pasta attaccati alle dita, quel primato, quella semplicità, che la sincerità era di solito uno sforzo da trovare.

Te l’ho detto, ho vissuto nella mia infanzia la semplicità che la gente ha perso molto tempo fa e ha cercato di scoprire di questa epidemia di virus. Ora ho avuto la sincerità e il calore che stanno cercando nelle case, macchine per il pane elettronico all’avanguardia, e ho sperimentato incendi primitivi (come molti di noi). Una delle cose che non posso dimenticare quando ero studente ad Adana, scuola elementare, sono le torte di spinaci preparate da mia madre, che dura per giorni e un ritorno a scuola. Mettevo qualcosa che mio padre faceva con un sacchetto di plastica, ma lui ronzava per le piogge. Andavo in casa inzuppato. Ho letto di Pablo Neruda, e piove su Santiago in questo modo. Mia madre veniva a prendermi ai fornelli e cercava di asciugarmi. Quando mi ha asciugato, lasciato sotto la nostra stufa a legna per mantenere la sua temperatura, ho presto visto torte di spinaci su un vassoio coperto con un panno. Mia madre cucinava le torte sul fornello. Se non fosse inverno, lo cucinerebbe nel nostro giardino, nel lenzuolo. Sarebbe terribilmente delizioso. Ora che sto pensando al gusto di quelle torte, era letteralmente il gusto di una madre. Rassicurante, sincero, indecisivo, caldo. Soprattutto quegli spinaci: Una natura fresca e freschezza profumata con le sue radici rosa. E quegli spinaci mi davano la sensazione che tutto andasse bene. Se fosse stata mia madre adesso, se mi avesse fatto di nuovo una torta di spinaci, non l’avrei mai turbata. La proteggerei come l’avevo. Mi rifugiavo nella sua voce, camminavo per la casa come onde in una baia sicura, la sincerità profonda e indiscutibile nei suoi occhi, i tocchi senza pregiudizi delle sue mani.

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